A
sombra da figueira não me lembra a sombra.
Muitas vezes sou o ramo que se quebra
Sem tempestades.
A sombra que tenho na memória é semelhante à tristeza no sangue
E o sangue não me lembra o figo quando escorre
O mel. A mulher estéril vê o homem deitar-se com a escrava
A figueira lança a sua sombra sobre a parede da casa
Branca
A mulher fecha os olhos para ouvir no escuro das folhas
A mulher quase nunca se assemelha ao céu
Sem nuvens
O sangue não ocupa mais o coração do que um filho que nasce
Amulher não queria ser um tronco cheio de ramos
A mulher imagina uma colmeia cheia de favos
Debruça-se à janela como a inclinação dos telhados
Como se os ninhos (como se os filhos ao pescoço) a vergassem.
Muitas vezes sou o ramo que se quebra
Sem tempestades.
A sombra que tenho na memória é semelhante à tristeza no sangue
E o sangue não me lembra o figo quando escorre
O mel. A mulher estéril vê o homem deitar-se com a escrava
A figueira lança a sua sombra sobre a parede da casa
Branca
A mulher fecha os olhos para ouvir no escuro das folhas
A mulher quase nunca se assemelha ao céu
Sem nuvens
O sangue não ocupa mais o coração do que um filho que nasce
Amulher não queria ser um tronco cheio de ramos
A mulher imagina uma colmeia cheia de favos
Debruça-se à janela como a inclinação dos telhados
Como se os ninhos (como se os filhos ao pescoço) a vergassem.
Como se escreve assim, Sr. Daniel?
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