Trouxe
as flores
Não são
todas brancas, mãe
Mas são
as flores frescas da manhã
Abriram
ontem
E toda
a noite as guardei
Enquanto
coava o mel
E tecia
o vestido
Não é
branco, mãe
Mas
serve à mesa do sacrifício
Trouxe
a tacula
Antiga
do tempo da avó
Não é
espessa, mãe
Mas
cobre o corpo
Trouxe
as velas
De cera
e asas
Não são
puras, mãe
Mas
podem arder toda a noite
Trouxe
o canto
Não é
claro, mãe
Mas tem
os pássaros certos
Para
seguir a queda dos dias
Entre o
meu tempo e o teu.
in, Dizes-me coisas amargas como os frutos.
in, Dizes-me coisas amargas como os frutos.
A vontade de participar com a participação possível.
Sem comentários:
Enviar um comentário